Mientes. Y poco a poco va muriendo la mujer que fui. Porque el mundo que inventaste no existía.
Mientes. Y me transformo en un ser que no conozco, al que le duele cada pasó que da, porque estoy abandonando al ser inocente que te amaba.
Mientes. Y me reprochas con tu mirada por no creerte, porque ya conozco cada uno de tus gestos, de tus tonos de voz. Sé exactamente cada vez que estás mintiendo.
Mientes. Y no es un perfume ajeno, ni un cabello en tu saco, ni una mancha en tu camisa. Eres tú. Es tu energía. Es lo que irradias cada vez que me engañas.
Mientes. Y soy un ángel con las alas rotas, que ha perdido su vuelo, y se convierte en una mujer dolida, confundida, que se ha dado cuenta que vivió engañada bajo tu encanto.
Mientes. Porque quieres mantenerme bajo tu embrujo. Para que siga adulando tu hombría. Que validar tu madurez. Para mostrar tu perfección.
Y mientes de tal forma, que te mientes. Y vives en un mundo falso, del que ni tu mismo te atreves a salir
Pero mientes tan mal, que ya no puedo soportarlo. Y elijo retirarme, arrastrando lo poco que queda de mí, sin equipaje. Porque no quiero nada que me recuerde tu herida. Porque no necesito nada de un mundo que no existe. Porque no puedo llevarme nada de una vida que nunca fue verdad.
Imagen tomada de la web.
© Cristina Vañecek-Escritora Derechos Reservados 2025
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